Il contadino se ne è andato
con il sole d'estate a picco
forse giù da un prato
a inseguir l'ultimo chicco
oppure l'amor a perdifiato.
Non sapremo mai la verità
se da solo vendemmiò oppure no
eppur questa poesia fu finita
quando con gran passione l'amò
e la vendemmia fu riuscita.
Tutta quell'uva la raccolse
con baci e carezze
e finì coi piedi al vento
con in mano calde ebbrezze
e nel cor un dolce fermento.
Lui l'amò, ma a noi non disse
che una parola: ecco il vino!
Ecco padroni miei ve l'ho portato!
Eeppur come oro fino
avea stillato l'amor senza il peccato.
Finita l'estate discese l'autunno
e lui che contadin non era
rimase seduto ebbro e d'amor ricco
a guardar noi sera dopo sera
brindar ciascun col suo bricco.
Ora è giunta un'altra estate
ed il vino è come l'amore
non si conosce in anticipo come sarà
forse buono, dolce o insapore
un bricco presto... e poi si vedrà...
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